мир сочится

***







(1)


анна устала от лжи своих бывших и будущих,
своих психиатров и косметологов, своих пятниц и четвергов,
ей до рассвета кромешный час,
рой зудящих минут на убыточный циферблат,
анна участвует в реалити-шоу по сценарию мрачного гоблина,
торгующего за бесценок останки снов,
этим утром её навестят жертвы гностических ересей
и лярвы, влачащие дантов ад,

анна давно разорвала все контакты с мажором-городом,
она перестала смотреть в зеркало улиц по вечерам,
её лечат электрошоком, ей вводят подкожно морковный сок,
ей не выбраться из тины объявших будней,
не выбраться в этот раз,
с ней навсегда грай воронья и осеннего ветра стон…



(2)


мир сочится в твою комнатёнку сквозь аптечное горлышко сентября,
ты не знаешь куда податься от обложных дождей,
когда даже болеть, грызть изюм и причёсываться в напряг,
когда остаётся думать чужие мысли:
сосед (за стенкой) внемлет элтону джону и курит сигару,
соседка (сверху) маленькими глотками отпивает из чашки медовый глинтвейн,
пенсионер (снизу) скользит взглядом по книжной полке:
«витязь в тигровой шкуре», пожелтевший тургенев роскошных дилемм
и прочих баден-баденских новостей,

а ты смотришь на беспощадный минимализм осени за окном,
а ты думаешь, как им не надоело миром черепно-мозговых травм и проекций,
миром черепашьих, аквариумных скоростей,
миром, застрявшим паучий смысл, обречённым господству стен,
а ты думаешь, вот стану крылом под ветер, научусь острому когтю и зрению у орла,
мне давно за тридевять мутных небес пора,
только не поддаваться ни вздорным зельям, ни докторам,
только б научиться тому, что весомей слова, тому, что не плоть и тварь,
вот тогда и решим, у кого и на что права…



(3)


когда зоя видит окном, что пошёл густой снег,
она достаёт из шкафа шарф и пальто,
когда зоя видит окном, что с утра хлёсткий дождь,
она надевает плащ,
когда она смотрит вслед кошке, то забывает о слякоти,
то вспоминает тёмное древнее колдовство,
когда она смотрит на солнце,
то огненный диск начинает вращаться,
будто вершитель судеб пустил колесницу вскачь,

иногда зоя думает: кто бы мне столетье истолковал?
отчего будням нет ни конца, ни начала?
отчего изгибы календаря?
иногда она думает: перестань ловить парусом ветер,
выкинь компас и отпусти штурвал,
обживай вслед ржанке вересковую пустошь,
длись на северные моря…




ноябрь 2011